Muerte de M. (fragmento 17)

Sin palabras, sin fe, fundirse en la carne vieja, rociarse del polvo de sus huesos, y del hastío de su espíritu, mojar la pluma en la hedionda saliva de los años de aquella inútil sabiduría, crecer de su silencio mientras talla la forma, el recuerdo sin huella, su prodigiosa ausencia de venenos.